Foto de familia.

Cuba: Feita esta foto - ano 1925 calculo eu - miña avoa enviouna cara Cuba, onde estaba o seu home. Recibida esta, meu avó mandou que lle tiraran outra foto onde estaba el pousando no seu colo a foto recibida: súa muller e catro fillos. ( Os dous últimos naceron despois do retorno a casa).

Mans: Enternéceme na foto a man do meu tío José asida a man da súa nai. José morreu o 1 de agosto de 1937 en Grado, Asturias, na Guerra Civil. ¡Qué desastre!

Causa: Este blog existe porque teño fillos. E por se eu un día non estou, para que se fagan unha idea ( mesmo lonxana ) de quen os quixo tanto. Só por iso debo escribir isto agora.

Meu pai: Na man unha trompeta. É a única foto que lle coñezo onde el non está calvo. Recoñézome na súa faciana de neno, do mesmo xeito que véndoo nesta foto identifico meus fillos. Supoño que a marca dos xenes.
A súa viaxe está chegando a porto. Aínda que doa - doe - hai que envexarlle a traxectoria: remata cos deberes feitos e tódolos fillos que tivo ao carón.

Futuro: Como nas cousas da xenética é mellor non entrar, e as habelencias do cerebro non se transmiten, polo menos quixera aprender del unha cousa allea ao sangue: Non falar mal de ninguén.

Agradezo a Raúl Gómez Pato, poeta de Velle e bisneto dos meus avós, que me enviara por correo electrónico esta foto hai quince días. No entanto estiven cavilando se amosarlla ao meu pai ou non, por se a emoción de se ver no comezo das vidas xunto a nai e irmáns lle ía afectar. Resolvín que non. Agora non hai marcha atrás e a emoción rebota en min.

Nostalxia da aldea

É posible ter nostalxia do frío que humedece a cama e aterece as mans? das pegadas dos ratos no faiado? do estrume? da leña apañada no monte para poder quentar o caldo?
Os urbanitas estamos adoitos a unha aldea de mentira, a das casas rurais, con calefacción e auga da traída. Con baño nas habitacións.
Como a memoria é selectiva, só fican nela os cariños da familia visitada, as festas recorrentes da vendima e a matanza, a festa da patrona...
Agora, nin aldeas quedan. E as paisaxes da infancia, se algunha vez existiron, van desaparecendo como desaparece o puño (de Sam Spade) cando se estarrican os dedos.

Futbolista británico

Hai un prototipo de futbolista británico porcentualmente escasísimo pero con pegada na memoria: O borrachuzas talentoso. Veño de ler na prensa a detención de Paul Gascoigne, probablemente o derradeiro artista maldito do balompé británico. Segue o ronsel de Paul Merson, aquel exquisito xogador do Aston Villa rival do Celta, cando os nosos facían que nós, os seus siareiros, tivéramos un xustificado rumbo. Gascoigen tamén herdeiro natural, pero sen chegar a súa altura, do inesquecíbel George Best, o quinto beatle, sen dúbida un dos mellores xogadores da historia do fútbol, co mérito engadido da súa pequena carreira no cumio.
Levo tempo querendo falar de Best e de Garrincha. Tan bos os dous, tan semellantes. Supoño que me atraen os perdedores máxicos, en lonxana reminiscencia scottfitzgeraldiana. Cando Manuel Summers foi cineasta deixara filmada tamén patéticas historias de xoguetes rotos, como a de Gorostiza, o extremo do Valencia que vira meu pai en Balaídos nunha semifinal de Copa do Generalísimo, a primeira vez que o avó do poeta viu o mar.
Volvo a Best e as súas lúcidas frases: "En 1969 deixei o alcohol e as mulleres... foron os peores vinte minutos da miña vida", "Gastei moitos cartos en alcohol, mulleres e coches... o resto dilapideino"

Poesía

"Son un detective bailarin
que solo toca el violin
soy un chico tonto que...
conduce un coche como un loco
soy el ratoncito perez...
que solo trae regalos a los...
niños que sele cay un diente
soy un chico roba poesias...
que he arrovado mi poesia aora
que ago yo sin mi poesia
soy el moco esta en una nariz
y quiero salir de esa nariz y como ago yo
si no puedo salir
soy la chica que toca la guitarra
y perdi la guitarra y aora
que ago yo sin mi guitarra"


Tendo en conta as faltas de ortografía e que a encomenda da profe era unha pequena poesía en galego, a calificación debería ser mala. Pero tendo en conta a súa idade e a rapidez da súa elaboración, só podo dicir que estou moi orgulloso del.
Ogallá cando el sexa maior ( cando eles sexan maiores) tamén esté(n) orgulloso(s) de min.

A Crónica

Ademáis doutras virtudes, informativas e de opinión política, agradezo á Crónica, o programa dos seráns da Radio Galega, a súa vocación didáctica. Deste xeito, o pasado venres aprendéronnos todo o imprescindible sobre James Brown, e minutos despois tivemos unha clase maxistral e de balde de historia, impartida por Lourenzo Fernández Prieto que tiña como tema os sucesos do 2 de maio de hai 200 anos en Madrid.